Labākā lieta, ko mans tētis man iemācīja, bija tas, kā dzīvot bez viņa

Saturs

• Vairāk nekā sniedzējs
• 2. tipa cukura diabēts prasa nodevu
• Pēdējās nedēļas
• "Viņš ir mans tētis"

Manam tētim bija milzīga personība. Viņš bija kaislīgs un dinamisks, runāja ar rokām un smējās ar visu ķermeni. Viņš diez vai varēja sēdēt uz vietas. Viņš bija tas puisis, kurš iegāja istabā, un visi zināja, ka viņš tur atrodas. Viņš bija laipns un gādīgs, bet bieži arī necenzēts. Viņš runāja ar visiem un visiem un atstāja viņus vai nu smaidīgus ... vai apdullinātus.

Bērnībā viņš labajos un sliktajos laikos piepildīja mūsu mājas ar smiekliem. Viņš runāja dumjš balsī pie pusdienu galda un braucienos ar automašīnu. Viņš pat atstāja dīvainas un jautras ziņas manā darba balss pastā, kad es saņēmu savu pirmo rediģēšanas darbu. Es vēlos, lai es tagad varētu viņos klausīties.

Viņš bija lojāls un uzticīgs vīrs manai mātei. Viņš bija neticami mīlošs tēvs manam brālim, manai māsai un man. Viņa mīlestība pret sportu mūs visus nomāca un palīdzēja mūs dziļi savienot. Mēs varētu stundām ilgi sarunāties ar sportu - rezultāti, stratēģija, treneri, refs un viss starp tiem. Tas neizbēgami izraisīja sarunas par skolu, mūziku, politiku, reliģiju, naudu un draugiem. Mēs izaicinājām viens otru ar dažādiem viedokļiem. Šīs sarunas bieži beidzās ar to, ka kāds kliedza. Viņš prata nospiest manas pogas, un es ātri iemācījos nospiest viņu.

Vairāk nekā sniedzējs

Manam tētim nebija koledžas grāda. Viņš bija pārdevējs (pārdod grāmatvedības spieķu dēļu sistēmas, kas tagad ir novecojušas), kurš manai ģimenei pēc komisijas maksas nodrošināja vidusšķiras dzīvesveidu. Tas mani joprojām pārsteidz šodien.

Viņa darbs ļāva viņam greznoties par elastīgu grafiku, kas nozīmēja, ka viņš varētu atrasties pēc skolas un iekļauties visās mūsu aktivitātēs. Mūsu automašīnu braucieni uz softbola un basketbola spēlēm tagad ir vērtīgas atmiņas: tikai mans tēvs un es, dziļi sarunājoties vai dziedājot līdzi viņa mūzikai. Esmu diezgan pārliecināta, ka mana māsa un es bijām vienīgās pusaudžu meitenes 90. gados, kas zināja katru Rolling Stones dziesmu viņu izcilāko hitu lentē. "Jūs vienmēr nevarat iegūt to, ko vēlaties" joprojām saņem mani katru reizi, kad to dzirdu.

Labākais, ko gan viņš, gan mana mamma man iemācīja, ir novērtēt dzīvi un būt pateicīgiem cilvēkiem tajā. Viņu pateicības izjūta - par dzīvošanu un mīlestību - mūsos bija iesakņojusies jau agri. Mans tētis laiku pa laikam runāja par iesaukšanu Vjetnamas karā, kad viņš bija 20 gadu sākumā, un viņam bija jāatstāj draudzene (mana mamma). Viņš nekad nedomāja, ka padarīs to dzīvu mājās. Viņš jutās laimīgs, ka atradās Japānā, strādājot par medicīnas tehniķi, kaut arī viņa darbs ietvēra ievainoto karavīru slimības vēstures apkopošanu un kaujā nogalināto identificēšanu.

Es nesapratu, cik ļoti tas viņu bija ietekmējis līdz dažām pēdējām dzīves nedēļām.

Mani vecāki apprecējās neilgi pēc tam, kad mans tēvs pabeidza savu laiku armijā. Aptuveni 10 gadu laulībā viņi atkal atgādināja, cik dārgs bija viņu kopīgais laiks, kad manai mammai 35 gadu vecumā tika diagnosticēts krūts vēzis 3. Ar trim bērniem, kas jaunāki par deviņiem gadiem, tas viņus satricināja. Pēc dubultās mastektomijas un ārstēšanas saņemšanas mana mamma turpināja dzīvot vēl 26 gadus.

2. tipa cukura diabēts prasa nodevu

Gadus vēlāk, kad manai mammai bija 61 gads, viņas vēzis metastazēja, un viņa aizgāja mūžībā. Tas salauza mana tēva sirdi. Viņš bija pieņēmis, ka pirms viņas nomirs no 2. tipa cukura diabēta, kuru viņš attīstīja četrdesmito gadu vidū.

23 gadu laikā pēc diabēta diagnozes mans tētis pārvalda šo stāvokli ar medikamentiem un insulīnu, taču viņš diezgan daudz izvairījās mainīt savu uzturu. Viņam parādījās arī augsts asinsspiediens, kas bieži ir nekontrolēta diabēta rezultāts. Cukura diabēts lēnām uzcēla savu ķermeni, kā rezultātā radās diabētiskā neiropātija (kas izraisa nervu bojājumus) un diabētiskā retinopātija (kas izraisa redzes zudumu). 10 gadus pēc slimības viņa nieres sāka nedarboties.

Gadu pēc mammas zaudēšanas viņam tika veikts četrkāršs apvedceļš un viņš izdzīvoja vēl trīs gadus. Šajā laikā viņš četras stundas dienā pavadīja dialīzē, kas ir nepieciešama ārstēšana, lai izdzīvotu, kad jūsu nieres vairs nedarbojas.

Pēdējos dažus tēva dzīves gadus bija grūti liecināt. Visvairāk sirdi plosīja tas, kā skatījās, kā daži viņa picas un enerģija izplūst. Es mēģināju sekot līdzi viņa ātrumam, ejot pa autostāvvietām, līdz stūma viņu ratiņkrēslā jebkuram izbraucienam, kas prasīja vairāk nekā dažus soļus.

Ilgu laiku es domāju, vai viss, ko mēs šodien zinām par diabēta sekām, bija zināms, kad viņam tika diagnosticēts 80. gados, vai viņš būtu labāk par sevi parūpējies? Vai viņš būtu dzīvojis ilgāk? Visticamāk ne. Mēs un mani brāļi un māsas ļoti centāmies panākt, lai mans tētis mainītu ēšanas paradumus un vairāk sportotu, bez rezultātiem. Atskatoties, tas bija zaudēts cēlonis. Viņš visu mūžu - un daudzus gadus ar cukura diabētu - bija nodzīvojis, neveicot izmaiņas, tad kāpēc viņš pēkšņi būtu sācis?

Pēdējās nedēļas

Pēdējās viņa dzīves nedēļas šo patiesību par viņu man padarīja skaļu un skaidru. Diabētiskā neiropātija kājās bija nodarījusi tik daudz bojājumu, ka kreisajai pēdai bija nepieciešama amputācija. Es atceros, ka viņš paskatījās uz mani un teica: „Nekādā gadījumā, Katat. Neļaujiet viņiem to darīt. 12 procentu iespēja atgūties ir ķekars B.S. ”

Bet, ja mēs atteiktos no operācijas, viņam atlikušās dzīves dienas būtu sāpējušas daudz vairāk. Mēs to nevarējām pieļaut. Tomēr mani joprojām vajā fakts, ka viņš zaudēja kāju tikai tāpēc, lai izdzīvotu vēl dažas nedēļas.

Pirms viņam tika veikta operācija, viņš pagriezās pret mani un teica: “Ja es to neizgāju no šejienes, nesviediet to mazulim. Jūs zināt, tā ir dzīves sastāvdaļa. Dzīve turpinās."

Es gribēju kliegt: "Tas ir bariņš B.S."

Pēc amputācijas mans tētis nedēļu pavadīja slimnīcā, lai atveseļotos, bet viņš nekad nav pietiekami uzlabojies, lai viņu varētu nosūtīt mājās. Viņš tika pārvietots uz paliatīvās aprūpes iestādi. Viņa dienas tur bija rupjas. Viņam beigās izveidojās slikta brūce uz muguras, kas inficējās ar MRSA. Neskatoties uz viņa pasliktināšanos, viņš vairākas dienas turpināja saņemt dialīzi.

Šajā laikā viņš bieži audzināja “nabaga zēnus, kuri zaudēja ekstremitātes un dzīvo“ nam ”. Viņš runāja arī par to, cik laimīgs viņam bija satikt manu mammu un kā viņš "nevarēja sagaidīt, kad viņu atkal redzēs". Reizēm labākais no viņa iemirdzējās, un viņš man lika smieties uz grīdas, kā viss bija labi.

"Viņš ir mans tētis"

Dažas dienas pirms mana tēva aiziešanas mūžībā viņa ārsti ieteica, ka dialīzes pārtraukšana ir “cilvēcīga rīcība”. Pat ja tā darīšana nozīmētu viņa dzīves beigas, mēs vienojāmies. Tā darīja arī mans tētis. Zinot, ka viņam tuvojas nāve, mēs un mani brāļi un māsas centāmies pateikt pareizās lietas un pārliecināties, ka medicīnas personāls darīja visu iespējamo, lai viņam būtu ērti.

"Vai mēs varam viņu atkal pārvietot gultā? Vai tu vari viņam atnest vairāk ūdens? Vai mēs varam viņam piešķirt vairāk sāpju zāļu? ” mēs jautātu. Es atceros, kā medmāsas palīgs mani apstādināja gaitenī ārpus tēva istabas, lai teiktu: "Es varu tev pateikt, ka viņu ļoti mīli."

"Jā. Viņš ir mans tētis. ”

Bet viņa atbilde kopš tā laika ir palikusi pie manis. "Es zinu, ka viņš ir tavs tētis. Bet es varu pateikt, ka viņš tev ir ļoti īpašs cilvēks. ” Sāku baubīties.

Es tiešām nezināju, kā man iet tālāk bez tēta. Dažos veidos viņa mirstība atgrieza sāpes zaudēt manu mammu un piespieda mani saskarties ar atziņu, ka viņi abi ir aizgājuši, ka neviens no viņiem nav ticis pāri 60 gadu vecumam. Neviens no viņiem nevarēs mani vadīt vecāku dzīvē. Neviens no viņiem nekad īsti nepazina manu bērnu.

Bet mans tētis, uzticīgs savai dabai, sniedza zināmu perspektīvu.

Dažas dienas pirms viņa nāves es nepārtraukti vaicāju, vai viņam kaut kas vajadzīgs un vai viņam viss ir kārtībā. Viņš mani pārtrauca un teica: “Klausies. Tev, tavai māsai un tavam brālim viss būs kārtībā, vai ne? "

Viņš vairākas reizes atkārtoja jautājumu ar izmisuma pilnu seju. Tajā brīdī es sapratu, ka tas, ka viņš ir neērti un saskaras ar nāvi, viņu neuztrauc. Visbriesmīgākais viņam bija atstāt savus bērnus - lai arī mēs bijām pieauguši - bez vecākiem, kas viņus uzraudzītu.

Pēkšņi es sapratu, ka viņam visvairāk vajadzīgs nevis tas, lai es pārliecinātos, ka viņam ir ērti, bet gan tas, ka es viņu nomierinu, ka mēs dzīvosim kā parasti pēc tam, kad viņš būs prom. Ka mēs neļautu viņa nāvei atturēt mūs no pilnīgas dzīves. Neskatoties uz dzīves izaicinājumiem, neatkarīgi no tā, vai tas ir karš, slimības vai zaudējumi, mēs sekotu viņa un mūsu mammas piemēram un turpinātu rūpēties par saviem bērniem pēc iespējas labāk. Ka mēs būtu pateicīgi par dzīvi un mīlestību. Ka mēs atrastu humoru visās situācijās, pat tumšākajās. Ka mēs cīnītos ar visu mūžu B.S. kopā.

Tieši tad es nolēmu pamest “Vai jums viss ir kārtībā?” aprunājies un izsauci drosmi teikt: “Jā, tēt. Mums visiem būs labi. ”

Kad mierīgs skatiens pārņēma viņa seju, es turpināju: “Jūs mums mācījāt, kā būt. Tagad ir labi atlaist. ”

Cathy Cassata ir ārštata rakstniece, kas raksta par veselību, garīgo veselību un cilvēku uzvedību dažādās publikācijās un vietnēs. Viņa regulāri piedalās Healthline, Doctor's Ask un The Fix. Skatiet viņas stāstu portfeli un sekojiet viņai Twitter vietnē @Cassatastyle.